L’espoir que le cinéma d’auteur puisse être aussi celui de l’action s’était désespérément dissipé depuis la dernière grande maladie collective, quelque part entre les multivers, les caméras IMAX et les grosses commandes hollywoodiennes.
Mais il restait un survivant : Paul Thomas Anderson.
Ainsi, il a su nous raconter, sans essoufflement, l’histoire de nos temps modernes : celle d’un régime totalitaire, esthétiquement fasciste, revenu au premier plan après une hibernation d’une soixantaine d’années. Le monstre n’avait jamais disparu : il dormait quelque part dans l’Amérique de l’Apocalypse.
Et les enfants de ses enfants étaient toujours là, aussi fantasques, aussi surprenants et aussi idiots que pendant la dernière grande guerre.
Le mal est donc de retour.
Mais cette fois, il trouve face à lui une force neuve et inépuisable : la culture hip-hop, cette énergie vive qui refuse le silence, la discipline et la pureté que réclame toute tentation totalitaire.
Pendant ce temps, les pères démocrates (le personnage de DiCaprio) ont perdu leurs illusions. Ils contemplent sans relâche le passé en fumant des joints sur le divan, incapables de réintégrer le présent.
Mais ils sont toujours là pour nous rappeler que l’homme blanc n’est pas, comme souvent dans nos récits contemporains, un simple délinquant sexuel.
C’est surtout un père, plus maternel que toutes ces mères en colère qui sont parties en guerre sans se préoccuper de leurs enfants.